Rio de Janeiro

À Eleusa Garcia

O que há no ar que cheira a mar?

O que há nas gaivotas que plainam sobre o lago?

O que há com o horizonte enviesado de montes?

O que há com as favelas no meio da cidade?

O que há com o som do vento que parece inexistente?

O que há com os guardas que bebem uma água fresca?

O que há com a moça que lê um livro deitada na mureta?

O que há com a areia que caminha lenta entre os vãos da calçada?

O que há com o molejo dos passos de pés descalços?

O que há com os apitos que coordenam o trânsito?

O que há com a neblina que embala o Cristo pelas manhãs?

O que há com a experiência não vivida?

O que há com a lembrança que nunca existiu?

O que há?

NathalyaG – Aterro do Flamengo, RJ – 22/06/2012 – 15:56

Naquela quase chuva de fim de tarde

Fui tomada tão inconseqüentemente pela melodia de Caetano,

aquele Caetano tão bem vindo em dias de céu cinza

que caía na tarde de São Paulo.

Movi-me juntamente ao teu sotaque

e parei calada,

sorrindo,

boba.

Não sei o que pensava ou sentia,

fora como um silêncio embriagado que tomou-me

muito de repente,

muito de um jeito afora sem jeito,

dum trejeito quieto que me ouvia.

Ouviu o que nunca disse com

 palavras minhas,

disse com palavras suas

aquilo que Caetano teimava em cantar.

Cantava bonito demais.

Cantou tudo de mim. 

NathalyaG – 20/06/2012 – 17:20

Empassárados

Vieram de um silêncio negro,

Trouxeram uma estranheza no ar,

Levaram embora o calado,

Tiraram o nada do lugar.

Eram pássaros cantando a noite,

Pássaros noturnos,

Um tanto passageiros.

Disseram uns que ouviram rapidamente,

Outros ouviram quietos e medrosos,

Outros vários dormiam em nuvens.

Eu ouvi de olhos fechados.

Foram pássaros noturnos passando ao céu,

Entrando numa noite que era quase madrugada,

Na neblina da quase noite anoitada.

Cantaram como num dia que chega,

Mas que já era longa sua ida,

Demorada a sua chegada.

Noite que caiu.

Mas são pássaros que cantam,

Pássaros invisíveis como o breu.

Podem pássaros não cantar?

NathalyaG – 14/06/2012 – 00:33

Um viver

Não haveria poesia se os tormentos da madrugada

Não me afligisse,

Não existiria soneto perfeito se música intocável da alma

Não fosse tocada,

Não teria de aparecer um verso calado se toda a voz de mim

Não fosse dita.

Não poderia recitar estrofes do sofrer de amar

Se todas as flores do silêncio teu se sepultassem,

Não haveria morte cotidiana

Se todas as cenas do dia não fossem narradas,

Não andaria corpo meu ao vento da manhã

Se nele não pudesse ouvir o mais solene cântico da humanidade.

Se todas as poesias que escrevi

Não pudessem existir

Eu mesmo não teria forma nem cor.

Se todos os versos meus

Não pudessem exprimir-me em dor de ser-se,

Talvez a vida não se fizesse como é.

NathalyaG – 12/06/2012 – 00:30

Amar-te

digam que Amo à toa

como parte de um sofrimento já sepultado.

disseram que Amei muito por algo não tão justo

e que ficou como fel escorrendo pelo meu peito.

digo que Amei tendo muito Amado

uma parte minha-sua que em mim se faz,

uma parte muita em todo muito,

a parte fragmento de

Tudos.

Amei como o oculto de uma razão enganada,

como uma onda que se quebra na correspondência do já sabido,

como uma razão que gosta de ser mentida e revirada

em praia de saberes mudos.

Amo agora sem ter o corpo em carne viva,

mas viva a alma de sentir e de doer.

Amarei em todas as noites escuras e, que assim,

Liberta-se de formas de luz e claridade,

deixa na escuridão o Liberto ser sem obrigação.

Amo o que Liberta em imaginações fugidias,

em histórias recontadas, revoltas, giradas.

Vivo o Amor Amado e não Amado,

o Amor cálido,

calado de tanto falar em Amor,

que mesmo no não Amar

desabrocha-se em Flor- Amor.

viverei sem ter vivido o presente pressentido,

presenteado pelo passado nunca estatuído,

pelo futuro nunca planejado.

Vivo Amando-te,

em Amor,

Amando.

NathalyaG – 05/06/2012 – 22:53

Óbvio

Poema escrito na parede de Acervo Antropofágico em CACS PUC-SP - Nem público nem privado, Autogerido.

Saudade

À Meiri Bertagnon

O tempo que voltou

sem ter voltado.

Voltou naquela foto guardada,

no cheiro parado do armário,

no relógio quebrado do criado-mudo.

E se o tempo voltou

e voltasse,

voltar a volver

como um lençol estendido

nas camas mornas da manhã,

na porcelana azul-claro da cozinha,

na chaleira zunindo fina no domingo.

Mas o tempo não passou,

ficou.

Ficou estampado na parede amarela

e nos sorrisos correndo pela sala.

Ficou e ficará.

E o tempo sempre passará

como um suco gelado,

um batom vermelho na boca antiga,

uma roupa marcada pela espera.

NathalyaG – 01/06/2012 – 12:33